Pelas Ruas do Brasil

Essa marcha que não muda. essa elite cega e surda.

Que não vê o operário em sua porta.

Há os gritos dos excluídos e a tensão dos perseguidos.

E a nova geração crescendo torta.

Os originais são loucos, os que ousam é muito pouco.

Comparado ao rebanho controlado.

Os talentos ameaçam o sistema que abraça.

E aceita apenas os alienados.

Há poetas de bolsos vazios, dando o que pariram,

Em troca de pão.

Estão vendendo, de um modo cruel, terreno no céu

Com a bíblia na mão.

Estão quebrando o resto do brasil.

Estão fazendo circo da nossa nação.

Qualquer dia desses o povo acorda.

Prá tirar da cova uma revolução.

Esse açoite nos lombos, essa queda esse tombo

Anestesiado pelas fantasias.

Esse consumo de tempo, esse entretenimento,

Que arrasta a vida nessa ventania,

Essa massa manobrada que cresce esparramada,

Alugando os braços prá se alimentar.

Esse mísero salário que abre a cova do operário,

É uma forma camuflada de matar.