Diez Décimas de Saludo Al Público Argentino

Allá en mi pago hay un pueblo

que se llama no-me-olvides;

quien lo conozca que cuide

su recuerdo como gema,

porque hay olvidos que queman

y hay memorias que engrandecen,

cosas que no lo parecen,

como el témpano flotante,

por debajo son gigantes

sumergidos, que estremecen.

Mi pueblo es un mar sereno

bajo un cielo de tormenta:

laten en su vida lenta

los estrépitos del trueno.*

Pudo engendrar en su seno

las montoneras de otrora

y cuando llegue la hora,

mañana, también podrá

clavar a su voluntad**

mil estrellas en la aurora.

No hay cosa más sin apuro

que un pueblo haciendo la historia.

No lo seduce la gloria

ni se imagina el futuro.

Marcha con paso seguro,

calculando cada paso

y lo que parece atraso

suele transformarse pronto

en cosas que para el tonto

son causa de su fracaso.

Mi pueblo no es argentino,

ni paraguayo ni austral;

se llama "Pueblo Oriental"

por razón de su destino.

Pero recorre el camino

de sus hermanos amados,

el de tantos humillados,

el de América morena

la sangre de cuyas venas

también late en su costado.

Mi pueblo no estuvo ausente

ni mucho menos de espaldas

a la trágica y amarga

historia del continente.

Fuimos un balcón al frente

de un inquilinato en ruinas

-el de América Latina

frustrada en malos amores-

cultivando algunas flores

entre Brasil y Argentina.

Pero mucho no duraron

las flores en el balcón

el rosquero y su ambición,

imprudente, las cortaron.

Y fueron las mismas manos

que arruinaron el vergel,

las que acabaron con él,

las que hoy muestran, codiciosas,

en vez del ramo de rosas

unas flores de papel.

No falta el bobalicón

nostálgico del jardín,

pero entre todos el ruin

es el que trajo al ladrón;

ése no tiene perdón:

si protegen sus ganancias

la decencia y la ignorancia

del pueblo, son sus amores;

no encuentra causas mejores

para comprarse otra estancia.

Ése sí no es oriental,

ni gringo, ni brasilero;

su pasión es el dinero

porque es multinacional.

Mentiroso universal

desde que vino Hernandarias,

piensa en sus cuentas bancarias

ponderando a los poetas

que hacen con torpes recetas

canciones estrafalarias.

Así pues no habrá camino

que no recorramos juntos.

Tratamos el mismo asunto

orientales y argentinos,

ecuatorianos, fueguinos,

venezolanos, cusqueños,

blancos, negros y trigueños

forjados en el trabajo,

nacimos de un mismo gajo

del árbol de nuestros sueños.

Y ahora reciban, señores,

un saludo fraternal;

dice mi Pueblo Oriental:

ya vendrán tiempos mejores.

Cifra de nuestros amores

poncho patria en el espanto

de mi pueblo y sus quebrantos

no les puedo conversar,

sólo les quise entregar

su corazón con mi canto.