El Poncho

Siendo yo niño, murió mi padre en una pelea. Valiente como el que sea, o tal vez más, digo yo…

Y de su vida quedó,

que se quebró de raíz,

de aquel buen tiempo feliz,

cinturón, bolas preciosas,

carteras y, entre otras cosas,

un hermoso poncho gris.

Lindo poncho de verdad

que recuerdo con cariño,

y era en mis sueños de niño

imagen de quien no está.

Si existe quién lo usará,

hoy me digo, si me pierdo,

si mando un recuerdo lerdo,

poncho, por dónde andarás;

llego a pensar si serás

sólo el sueño del recuerdo.

Poncho, por qué te has perdido

en las vueltas de la vida,

como la vida perdida

de aquel varón elegido,

cuyo recuerdo encendido

quiebra la voz cimarrona

de nostálgica persona

de sien y cabeza cana,

alto el sol de la mañana,

estas décimas entona.

Otros ponchos he tenido

en la vida y la tarea,

tela fina, tela fea,

ponchos que he usado y querido.

Año tras año he vivido

andando y andando tanto,

y si afronté sin espanto

priedo y dolor cual mi padre,

otro no hallé que me cuadre

como ese poncho que canto.