Atos

Nossa vida é uma tragédia em tantos atos

Quantos são os ratos

A roerem nossos pés dentro dos sapatos

E os sinais vermelhos são como retratos

De um amor antigo dentro da carteira

Pega a bagulheira, aperta e dá um trato

Bota na marica

E o sabor que fica é de licor barato

Nossa vida é uma tragédia em tantos atos

Quantos são os fatos

D'Artagnan e Porthos, Aramis e Athos

Mosquetes em luta, tão filhos da puta quanto os reis ingratos

Criando pessoas feito fossem gatos

Um pouco de leite disfarça os maus tratos

E lavam as mãos, atores caricatos

Imitando o gesto de Pôncio Pilatos

Que lavava as mãos e cuspia nos pratos

Todos esses anos

Todos nós insanos, todos nós escravos

Todos nós pacatos, sempre bons, cordatos

Pulsos cortados em talhos exatos

Uma faca cega, velha , enferrujada

Sangra uma enxurrada que nos coagula

E que nos faz inúteis feito carrapatos

Tantos atos num só ato

E no fim da festa

O que nos resta é uma ressaca enorme

E um pouco de água morna com bicarbonato