Bêbado Pintor

Encostado sem brio ao balcão da taberna

De nauseabunda cor e tábua carcomida

O bêbado pintor a lápis desenhou

O retrato fiel duma mulher perdida

Era noite invernosa e o vento desabrido

Num louco galopar ferozmente rugia,

Vergastando os pinhais, pelos campos corria,

Como um triste grilheta ao degredo fugido.

Num antro pestilento, infame e corrompido,

Imagem de bordel, cenário de caverna,

Vendia-se veneno à luz duma lanterna

À turba que se mata, ingerindo aguardente,

Estava um jovem pintor, atrofiando a mente,

Encostado sem brio ao balcão da taberna.

Rameiras das banais, num doido desafio,

Exploravam do artista a sua parca féria,

E ele na embriaguez do vinho e da miséria,

Cedia às tentações daquele mulherio.

Nem mesmo a própria luz nem mesmo o próprio frio,

Daquele vazadouro onde se queima a vida,

Faziam incutir à corja pervertida,

Um sentimento bom d'amor e compaixão,

P'lo ébrio que encostava a fronte ao vil balcão,

De nauseabunda cor e tábua carcomida.

Impudica mulher, perante o vil bulício

De copos tilintando e de boçais gracejos,

Agarrou-se ao rapaz, cobrindo-o de beijos,

Perguntando a sorrir, qual era o seu oficio,

Ele a cambalear, fazendo um sacrifício,

Lhe diz a profissão em que se iniciou,

Ela escutando tal, pedindo-lhe alcançou

Que então lhe desenhasse o rosto provocante,

E num sujo papel, o rosto da bacante

O bêbado pintor com um lápis desenhou.

Retocou o perfil e por baixo escreveu,

Numa legível letra o seu modesto nome,

Que um ébrio esfarrapado, com o rosto cheio de fome,

Com voz rascante e rouca à desgraçada leu,

Esta, louca de dor, para o jovem correu,

E beijando-lhe o rosto, abraço-o de seguida...

Era a mãe do pintor, e a turba comovida,

Pasma ante aquele quadro, original, estranho,

Enquanto o pobre artista amarfanha o desenho:

O retrato fiel duma mulher perdida.