Cambalache

Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé

en el quinientos seis y en el dos mil también;

que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos, valores y dublés,

pero que el siglo veinte es un despliegue de maldad insolente

ya no hay quien lo niegue;

vivimos revolcaos en un merengue

y en un mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,

ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.

Todo es igual; nada es mejor;

lo mismo un burro que un gran profesor.

No hay aplazaos ni escalafón;

los inmorales nos han igualado.

Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición,

da lo mismo que si es cura, colchonero, rey de bastos, caradura

o polizón.

Qué falta de respeto, qué atropello a la razón;

cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón.

Mezclados con Stavisky, van Don Bosco y la Mignon,

don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.

Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se

ha mezclado la vida,

y herida por un sable sin remaches ves llorar la Biblia contra

un calefón.

Siglo veinte, cambalache problemático y febril;

el que no llora, no mama, y el que no afana es un gil.

Dale nomás, dale que va, que allá en el horno nos vamos a encontrar.

No pienses más, échate a un lao,

que a nadie importa si naciste honrado.

Que es lo mismo el que labura noche y día como un buey

que el que vive de los otros, que el que mata o el que cura o

esta fuera de la ley.