Lo Stambecco Ferito

La troupe del fuggiasco stasera ha cambiato la scena

sulla neve e sul fango lentamente arrancano piano

e si lasciano indietro, ridendo, la ricca Milano.

Carovana di gente da circo sbandata davanti alla nebbia;

lo lo spio mentre il vino mi gonfia le vene

e il fucile imbracciato aspetto stambecchi.

E un cavallo pezzato di nero compare nel buio

tocca a lui, innocente, di aprire la lunga teoria.

E la donna biondissima e nuda che cammina di fianco,

non c'è dubbio è la sua segretaria che porta

sulla schiena bianchissima delle autofatture

lei amava il Marchese ancor prima di fargli da schiava

e due negri in livrea celestina le frustano il seno.

Poi due fari al limone attraversano il buio

e una luce azzurrina sul tetto che gira

fa capire al mio scarso vedere che

è una pantera della polizia.

E poi dietro una fila interrotta da un solo rumore,

sono uomini e spazzaneve della stradale.

Poi di colpo mi vedo sbucare una "Rolls" tutta bianca

con i vetri appannati da una pallida ombra di cielo.

E lo vedo finalmente quel sigaro nero che brilla

"È lui lo stambecco ferito che stavo cercando".

Le racchette da tennis confuse dietro al sedile

e i suoi occhiali da sole comprati sulla Costa Smeralda,

tra il soffitto e la pelle del tetto 40 miliardi di lire

che le mucche domani tranquille potranno mangiare,

le bottiglie di whisky ricordo di orge lontane

aspettano di essere aperte dal loro padrone.

"Industriale ammazza la moglie e poi fugge lontano".

E due fabbriche chiuse in Calabria aspettano il pane

"La polizia, malgrado gli sforzi, ha perso le tracce".

Io li vedo passare davanti intontito dal freddo.

Le sue mazze da golf risplendono al sole

quando lui si riaccende quel sigaro tanto temuto

quaranta miliardi di lire nascosti

tra l'acciaio e la pelle del tetto.

Venderà le sue tazze da cesso in Cina o in Giappone

dopo aver liberato per noia la bionda compagna.

E suo figlio? E suo figlio girerà come un biglietto da mille

I "College" inglesi, rivedrà suo papino

sulla foto di qualche giornale.

Ed il vino ed il sangue mi sale alla testa

"Non voglio sparare".

E le lacrime confondono il cuore dal proprio dovere.

"Dov'è andato dov'è andato il coraggio spavaldo di un bracconiere".

La pietà mi fa dire di no a un leone che fugge.

II grilletto è bloccato dal ghiaccio

"Non voglio vedere".

Uno sparo...

Riecheggia tremante per tutta la valle.

"Polizia uccide cacciatore di frodo

sulla terra comasca".

Lo stambecco felice e ubriaco vola lontano

e la nebbia delusa e sconfitta se ne va... piano, piano.