Confessioni Di Un Malandrino

Mi piace spettinato camminare

Col capo sulle spalle come un lume

Così mi diverto a rischiarare

Il vostro autunno senza piume

Mi piace che mi grandini sul viso

La fitta sassaiola dell’ingiuria

Mi agguanto solo per sentirmi vivo

Al guscio della mia capigliatura

Ed in mente mi torna quello stagno

Che le canne e il muschio hanno sommerso

Ed I miei che non sanno di avere

Un figlio che compone versi

Ma mi vogliono bene come ai campi

Alla pelle, ed alla pioggia di stagione

Raro sarà che chi mi offende scampi

Dalle punte del forcone

Poveri genitori contadini

Certo siete invecchiati e ancor temete

Il signore del cielo e gli acquitrini

Genitori che mai non capirete

Che oggi il vostro figliolo è diventato

Il primo tra I poeti del paese

Ed ora in scarpe verniciate

E col cilindro in testa egli cammina

Ma sopravvive in lui la frenesia

Di un vecchio mariuolo di campagna

E ad ogni insegna di macelleria

Alla vacca s’inchina, sua compagna

E quando incontra un vetturino

Gli torna in mente il suo concio natale

E vorrebbe la coda del ronzino

Regger come strascico nuziale

Voglio bene alla patria

Benché afflitta di tronchi rugginosi

M’è caro il grugno sporco dei suini

E I rospi all’ombra sospirosi

Son malato d’infanzia e di ricordi

E di freschi crepuscoli d’aprile

Sembra quasi che l’acero si curvi

Per riscaldarsi e poi dormire

Dal nido di quell’albero le uova

Per rubare salivo fino in cima

Ma sarà la sua chioma sempre nuova

E dura la sua scorza come prima

E tu mio caro amico vecchio cane

Fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia

E giri a coda bassa nel cortile

Ignaro delle porte dei granai

Mi son cari I miei furti di monello

Quando rubavo in casa un po’ di pane

E si mangiava come due fratelli

Una briciola l’uomo ed una il cane

Io non sono cambiato

Il cuore ed I pensieri son gli stessi

Sul tappeto magnifico dei versi

Voglio dirvi qualcosa che vi tocchi

Buona notte! La falce della luna

Sì cheta mentre l’aria si fa bruna

Dalla finestra mia voglio gridare

Contro il disco della luna

La notte è così tersa

Qui forse anche morire non fa male

Che importa se il mio spirito è perverso

E dal mio dorso penzola un fanale

O pegaso decrepito e bonario

Il tuo galoppo è ora senza scopo

Giunsi come un maestro solitario

E non canto e non celebro che i topi

Dalla mia testa come uva matura

Gocciola il folle vino delle chiome

Voglio essere una gialla velatura

Gonfia verso un paese senza nome