Borracho

Pobre borracho... ajoelhado

no oratório do bolicho!

Teu presente é como o lixo

que sobrou do teu passado.

Tens o futuro castrado

de esperança e ilusões.

Te incorporaste aos balcões

das pulperias do pampa...

Se vives a meia guampa

encharcado de bebida,

é pra esquecer a caída

dessa outra bebedeira

que tomas, a guampa inteira,

no copo amargo da vida.

Mastigando o teu silêncio,

como quem reza baixinho,

vais garganteando aos pouquinhos

teu ato de contrição,

feito de canha e limão

por monges de estranha cúria,

nesta liturgia espúria

praticada no balcão.

Mas não tem quem te absorva,

nem que ouça a tua reza...

Geralmente te desepreza

a maioria, borracho.

E, assim, vais vivendo guacho

de carinho e compreensão.

Mas eu te respeito, irmão,

pois diz o velho ditado

que até Deus, penalizado,

frente a criança e ao borracho.

Deus coloca a mão por baixo...

Todos nós somos borrachos,

a canha é que é diferente.

Eu conheço muita gente

que rola por este mundo

vivendo dramas profundos,

embriagado de dor.

Outros, borrachos de amor,

dão tudo, dão corpo e alma,

vivendo a íntima calma

que só nos traz a bondade.

Alguns, ébrios de vaidade,

bebem tragos de si mesmo

e vão ostentando a esmo

garrafões de narcisismo,

canha feita de egoísmo,

indiferença e arrogância.

Outros, pobre ignorância,

se embriagam de dinheiro

e fazem da vida celeiro

para amontoar a riqueza,

vivendo a extrema pobreza

da indigência espiritual.

Algum prefere o imortal

licor feito de esperança

e a realidade amansa

bebendo ilusão e sonho.

E, por fim, nos vem tristonho,

empochado em desencanto,

um que bebe o próprio pranto,

destilado, com certeza,

do alambique da tristeza

que bate no peito seu!

Agora peço: por Deus,

bolicheiro do meu pago,

venha no mais outro trago

que este borracho... sou eu!