Fado do Campo Grande

A minha velha casa,

por mais que eu sofra e ande,

é sempre um golpe de asa,

varrendo um Campo Grande.

Aqui no meu pais,

por mais que a minha ausência doa,

é que eu sei que a raiz de mim

está em Lisboa.

A minha velha casa

resiste no meu corpo,

e arde como brasa

dum corpo nunca morto.

À minha velha casa

eu regresso à procura

das origens da ternura,

onde o meu ser perdura.

Amiga amante, amor distante.

Lisboa é perto, e não bastante.

Amor calado, amor avante,

que faz do tempo apenas um instante.

Amor dorido, amor magoado

e que me doí no fado.

Amor magoado, amor sentido,

mas jamais cansado.

Amor vivido é o amor amado.

Um braço é a tristeza,

o outro é a saudade,

e as minhas mãos abertas

são chão da liberdade.

A casa a que eu pertenço,

viagem para à minha infância,

é o espaço em que eu venço

e o tempo da distância.

E volto à minha casa,

porque a esperança resiste

a tudo quanto arrasa

um homem que for triste.

Lisboa não se cala,

e quando fala

é minha chama,

meu castelo, minha Alfama,

minha pátria, minha cama.

Amiga amante, amor distante.

Lisboa é perto, e não bastante.

Amor calado, amor avante,

que faz do tempo apenas um instante.

Amor dorido, amor magoado

e que me doí no fado.

Amor magoado, amor sentido,

mas jamais cansado.

Amor vivido é o amor amado.

Ai, Lisboa, como eu quero,

é por ti que eu desespero.