Sie

Sie hat das Gesicht, das oft nur zeigt

wie viel Gesichter es verschweigt

sie hat die Farben, die der Mai kaum fertig bringt

Sie kann sein behutsam wie der Wind

Sie kann verletzen wie ein Kind

kann machen, dass mein Schmerz gerinnt

und jeder Tag sein, der gelingt

Sie ist das Kapitel, das mich prägt

die Woge, die mich weiter trägt

die meine Höhen, meine Tiefen bestimmt

Sie ist jenes Mass, mit dem man misst

der blaue Fleck, den man vergisst

das Ufer, dem man, wie man ist, entgegenschwebt

Sie, wenn du sie sähst, wie ich sie seh’

sie nicht zu lieben, glaub ich, täte weh

sie ist das Blau, mit dem der Morgen winkt

Sie ist mir vertraut, wie alte Fotos sind

für deren Schwächen man aus Liebe blind

die man dort trägt, wohin die Zeit nicht dringt

Sie ist was ich habe, was ich bin

ist mein Verlust und mein Gewinn

ist das Gesicht, an dem man nicht vorüber treibt

Sie ist das Gedicht, das man nicht schreibt

das mir zu schreiben übrig bleibt

das etwas sagen müsste wie ganz einfach nur

Ich liebe sie. Sie. Sie