Queimada

Na boca da queima, há um grito sentido

E a mão que incendeia não pede perdão

Nem ouve os gemidos dos lírios feridos

E o choro de morte no verde do chão

A fumaça se ergue em negra romaria

O campo se veste cor dos temporais

As chamas se afundam pelas sesmarias

Vermelhas manadas de chucros baguais

É campo queimando, vai perdendo o "pelo"

E a mão que incendeia não pede perdão

Nem ouve os gemidos dos lírios queimados,

E o choro de morte no luto do chão

Agoniza o campo num manto de fogo

E um negro sudário se estende no chão

E um pássaro clama, em tristes lamentos

O filho no ninho, ainda embrião

É hora do homem parar de agredir

Ou gerações futuras serão caravanas errantes

Condenadas a morte na fome

Numa terra que não vai parir