L'uomo A Fumetti

E solo la storia dei colori di una matita

che ha viaggiato già tanto per conto suo.

Si apre una finestra in un muro e via

e la storia dell'uomo che disegnava fumetti.

Lavorava la notte da solo nella sua stanza

una lampadina che scotta a tremila gradi.

Fuori c'è un'insegna un neon che si accende che si spegne

e si riflette in un occhio dell'uomo che disegnava fumetti.

Resto appoggiato all'aria che respiro

alla mia malattia, alla mia poltrona

non c'è differenza tra New York e Roma

per gli aerei dell'uomo che disegnava fumetti.

Disegnava molto spesso una ragazza con un certo nome

con i blue jeans abituati alla sorpresa.

Si scambiavano aria e la luce sembrava accesa

fare l'amore con un uomo a fumetti.

E una sera fu lei, fu lei che per scherzo pensò a una storia,

una notte a puntate colorata in rosa,

si levò i blue jeans e gli disse: "non hai più tempo vieni,

sei tu l'eroe di questa morte a fumetti".

Io sono solo appogiato all'aria che respiro

ho la mia malattia, ho la mia poltrona

no, non c'è bisogno di New York di Roma,

si cancella dovunque un uomo a fumetti.

Camminavano insieme e si scambiavano i colori,

dalla prima fino all'ultima puntata.

Poi lui si disegnò e scrisse nella nuvoletta:

"addio dall'uomo che disegnava fumetti".

Lei ereditò la sua raccolta, la sua lampadina,

una cassa di birre, il neon, le sigarette

si levò i blue jeans e gli disse:

"adesso abbiamo tempo, vieni"

quando lo ritrovò in un'altra storia a fumetti.