Les camions

Un dimanche d'hiver j'ouvrirais ma fenêtre,

Paris serait désert, ma rue serait déserte,

Ca sentirait le gel et dans le petit jour,

Il viendrait du lointain comme un bruit de tambours

Et je verrais surgir tout une caravane

De poids lourds, de Diesels, portant mon monogramme

Sur le premier camion, dans la bise qui cingle,

Je les reconnaîtrais, mes nippes et mes fringues

Ma première chemise, celle dont on se fout,

Uniformes, costumes et par-dessus le tout

Le tas de pardessus où j'ai sué ma vie

Et mon premier smoking et mon dernier habit

Le deuxième camion trimballerait les viandes

Dont je me suis nourri. Tous ces morceaux qui pendent

Sont les bœufs qui meuglaient au cœur des abattoirs,

Les agneaux qui pleuraient devant les égorgeoirs

Mais Monsieur le Curé, quand il a fait la quête,

Aime bien lui aussi manger de la blanquette.

Le troisième camion serait, immense foudre,

Le vin fou que j'ai bu, qui met le feu aux poudres

C'est la bière et le gin et c'est n'importe quoi

Qui vous berce le spleen, qui fait que l'on est soi,

Que l'on oublie un temps sa peine originelle

Et que noir on est blanc comme neige éternelle

Le dernier des camions serait camion de charme

Où seraient à l'étroit des femelles en larmes,

Celles qui m'ont aimé, mêlées à des catins

Et je verrais briller dans l'air froid du matin

Les yeux de la Danoise et de la Japonaise

En éclairs bleu turquoise et en lueurs de braises,

Alors je descendrais, nu pieds, en pyjama

Et, sans que l'on me voie, je suivrais le convoi

La rue s'enfoncerait en un noir souterrain

D'où l'on ne ressort pas et qui ne mène à rien,

Deux ou trois jours après, vous liriez mon faire-part,

Ce dimanche serait celui de mon départ.