Schlachtfeld

Gepfählte Narren verdorren im Sonnenlicht

In Trübsal schwelgen des Zornes Brüder

Macht hat das Feld der Schlacht ergriffen

Bleiben auf ewig die Narben im grünen Gefilde

Die Scharen geblendeter Lämmer sind eingepfercht

Sinnlos ist ihr Wandeln nunmehr geworden

Ihre Leben sind wertlos und voller Leid

Ewigkeit gilt nur denen die sehen können

Unbeirrbar finden die Klingen ihren Weg

Immer tiefer hinein ins faule Fleisch

Rauben sie des Lebens warmen Klang

Gottlos ist der Wille kalten Stahls

Heil denen, die das Land von der Pest befreien

Ungebrochen im fessellosen Glauben

Nicht übermannt vom Gift der Plage

Unbeugsam in Werten reinen Blutes, wahrer Macht

Dunkle Kraft bäumt auf weiter Flur

Ein Sinnbild des Schlachtens nimmt seinen Lauf

Glanzlose Ästhetik im Rausch der Sinne

Die Urkraft des Wandlers offenbart sich nun

Schönheit entsteht durch destruktive Harmonie

Im Einklang mit der Schöpfung des Gestirns

Flieht die Krankheit durch des Heilers Hand

Entlädt sich der Hass, gefangen aus Jahrhunderten

Befreit vom Schmerz und geheilt vom Leid

Sind Land und Volk noch lange nicht

Zu tief sind die Wunden ins Fleisch gerissen

Warten die Wölfe noch immer auf ihren Tag