Litania dos Pobres

Os miseráveis, os rotos,

são as flores dos esgotos

São espectros implacáveis,

os rotos, os miseráveis

São prantos negros de furnas

Caladas, mudas, soturnas

As sombras das sombras mortas,

cegos, a tatear nas portas

Procurando o céu aflitos,

e varando o céu de gritos

Faróis a noite apagados,

por ventos desesperados

Inúteis, cansados braços,

pedindo amor aos espaços

Figuras que o Santo Ofício

condena a feroz suplício

Ó pobres, soluços feitos

dos pecados imperfeitos!

Arrancadas amarguras,

do fundo das sepulturas!

Bandeiras, rotas, sem nome,

das barricadas da fome!

Bandeiras estraçalhadas,

das sangrentas barricadas!

Ele já marcha crescendo,

o vosso bando tremendo

Ele marcha por colinas,

por montes e por campinas

Nas areias e nas serras,

em hostes como as de guerras

Cerradas legiões estranhas,

a subir e descer montanhas

ò pobres de ocultas chagas

Lá das mais longínquas plagas

Parece que em vós há sonho

E o vosso bando é risonho

Que através das rotas vestes

Trazeis delícias celestes

Que vossas bocas de um vinho

Prelibam todo o caminho

Que vossas almas tremosas

Vêm cheias de odor das rosas

Que essas flagelas almas

Reverdecem como palmas

Que por entre os estertores

Sois uns belos sonhadores