Polvere

Piano americano

e sfioro il tavolo con una mano.

Pomeriggio strano,

e un desiderio che è fuggito lontano.

Polvere, gran confusione, un grigio salone,

in quale direzione io caccerò la

polvere dai miei pensieri? E quanti misteri

coi pochi poteri che la mia condizione mi dà.

Aria un po' viziata,

quella finestra andrebbe spalancata.

Tela rovinata,

e la cornice tutta consumata.

Polvere, troppi ricordi, è meglio esser sordi

e forse è già tardi per togliere la

polvere dagli ingranaggi, dai volti dei saggi

coi pochi vantaggi che la mia condizione mi dà.

Non mi cercare, ché non mi riconoscerai