Le Douloureux Souffle de L'authenticité

La bulle inorganique

Dans laquelle je transpire,

Livré aux doigts spongieux

Des spectres du dégoût,

Colle à mon corps saignant,

Tel un lourd placenta,

Camisole de chairs

Epaisses et suintantes.

Je ne puis supporter, aujourd'hui, la présence,

D'autres consciences qui,

Communiquant, me souillent.

Je m'enfuis et m'efface,

Et mon intimité

Engendre l'absolue

Répulsion viscérale.

Dans ma tête la bulle

De mercure s'éparpille.

Je ne peux retenir

Ce " je ", qui se fragmente,

Qui coule par mes yeux,

Mon sexe et mes narines ;

Mais le foyer souffrant,

Toujours nauséeux, vit.

Je crache et je vomis

Au visage de l'homme,

Et sur mon âme hideuse,

Je m'assieds et défèque.

Hypocrisie malsaine,

Et vulgaire irrespect,

Lourdes illusions creuses

Dont on ne s'affranchit...

J'ai cette répugnance

Pour la chair, le mélange,

Le grand combat intime,

La violence sensuelle ;

Pour la viande qui coule,

Pilonnée, réceptacle,

De ces larmes de sève

Qui giclent d'autres viandes.

Tout m'est insupportable :

L'ouverture des paupières,

La compagnie humaine,

Et la mienne avant tout.

Du monde, je m'isole,

Et m'estompe et m'oublie.

Je veux mourir enfin.

Je hais ce que je suis.