Gênio do Gênio

O gênio de todo gênio é incompreensível

E é por isso que o gênio é capaz do inconcebível

Parece que o artista busca a morte

Como se fosse ela sua única redenção cabível

Parece que cada emoção afeta mais o poeta

Porque o poeta é mais sensível

Mas é essa sensibilidade que lhe concede intensidade

E é essa contradição que faz sua genialidade possível

Se o artista pensasse como um matemático, seria mais prático

Porém o pragmático é o revés do imprevisível

E a poesia nasce da indisciplina, do inesperado, de um raro lapso de inspiração

Nem tudo se reduz a dados, nem tudo se resume em números, nem tudo requer explicação!

A arte não precisa ter sentido, precisa ser sentida

A poesia é como um drible no meio campo a esmo

Um lance que não vira estatística, porque basta por si mesmo

Um momento que não se repete

Onde nem o próprio artista entende exatamente o que fez

Por vezes me faço essa enquete, e agora pergunto a vocês, e se Ronaldinho Gaúcho tivesse a dedicação e a frieza de CR7 seria mais jogador é verdade, mas menos artista talvez?

Creio que o artista precisa dessa rebeldia que lhe move

Dessa raiva que lhe rói

Da tristeza que lhe revela

Da dor que lhe transtorna

Do riso que lhe redime

De uma obsessão extrema

De uma emoção que lhe defina

E essa mesma intensidade, que um dia lhe trouxe o ápice da criatividade

Será também a causa suprema de sua ruína

Como a madeira, que precisa ser consumida para se tornar fogueira!

Poetas são homens bombas carregados de poemas

Que se auto destroem por algo maior, nem que esse algo seja a arte apenas!

Amy Wine House, Jimmy Hendrix, Michael Jackson, Kurt Cobain

Elvis, Withney, Raul Seixas e Chorão também

Por vezes pensamos, se não fosse a vida do artista tão trágica

Seria sua obra tão mágica?

Se Noel Rosa não fosse tão Boêmio seria Noel tão gênio?

E se Tupac, não fosse tão intenso e agressivo, talvez ainda estivesse vivo, porém seria o mesmo Tupac?

O artista parece buscar o oceano mais revolto, ainda que esse mar lhe afogue

Escolher fazer arte pode ser um tiro no pé

Mas para parar de fazê-la, só com um tiro no peito, como Van Gogh!

O artista nasce com um dom único

Mas seu maior feito é seu maior fardo

Pois a arte é seu banquete farto, e seu veneno amargo

Como um par de asas pesadas que lhe possibilita alçar vôos sublimes

Mas restringe seus passos em terras firmes

É uma coroa espessa na cabeça, que lhe faz rei e lhe faz réu

Seu mal, seu mel, seu hell, seu céu, que o liberta e o amarra

É como o canto derradeiro da cigarra

É como o voo breve da libélula

É o dom de sentir a dor alheia

Na arte da ostra de transformar areia em pérola

Se entregar a arte tem um preço

Mas é inútil lutar contra sua natureza

Pois o artista sem sua arte é como uma fera selvagem presa

Viveria mais talvez, mas seria menos, com certeza!

Morrer é inevitável, faz parte

E já que vamos todos morrer, que eu morra de arte!

Por isso escrevo com meu próprio sangue

Por isso minha rima cheira éter

E a poesia é quem me faz respirar, como se fosse meu cateter

Peço que não chorem por mim, minha morte será plena

Terá valido a pena

Não me tornarei mais um número no sistema

Pois tendo derramado no papel toda vida que continha

Ao chegar ao fim da linha, serei eu também poema!