À toi
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À toi
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La forêt qui s'élance au ciel comme une
vergeLes serments naufragés qui errent sur la bergeLes
oiseaux dénoncés que le chasseur flambergeLes diamants constellés
qui fuient les pâles couchesTous les yeux de
la rue qui crèvent sur ta boucheLe pavé
que tu foules et ma voix que tu
touchesLes amants accolée muets comme la cireLes culottes
des femmes où le monde se mireLes fauves
repentis qui rendent des martyrsLe ventre des pendus
qui coule des potencesLes noces pathétiques où les
larmes sont rancesLes émigrants qui n'ont jamais de
pain d'avanceLes mains transfigurées qui règlent la tziganeBaudelaire
et Shakespeare au chevet des profanesLes chevaux condamnés
et leur dernière avoineLa voix pour commander à
mille couturièresUn lit avec le Parthénon comme litièreLe
cathéchisme de la joie la vie entièreDes violons
barrissant les complaintes futuresDes tonnes de crachat sur
la CritiquatureLe vent du large et des bûchers
pour les clôturesDes langues pour parler aux Chinois
faméliquesDes poumons pour souffler au ventre des phtisiquesDes
javas pour brouiller les chants patriotiquesLe ruisseau qui
jouit jusqu'au Havre sans trêveLe malheureux le chien
qui meurt l'homme qui crèveLe sang des femmes
qui sont mortes sans un rêveLes cheveux élagués
qui cherchent des caressesLe remords amical du prêtre
qui confesseLes yeux des tout-petits riboulant de tendresseL'orgue
de la nature au souffle de violettesLes rendez-vous
mystérieux sous la voiletteLe numéro que tu voulais
à la rouletteLes portes de secours battant sur
les étoilesLes Vendredis des Robinsons des capitalesLa boussole
des veuves aveugles sous leur voileLe vain espoir
des mitraillés sous la mitrailleLa poitrine qui bat
sous les pâles médaillesLes jésus désertant le fruit
de tes entraillesLes dentelles flottant au nez de
la misèreLe loup blessé à mort qu'on regarde
se taireLe chant du coq et le silence
de saint PierreLes cœurs déchiquetés qui parlent aux
fantômesLes gens de bien qui ont désintégré l'atomeLe
Capital qui joue aux dés Notre RoyaumeET PUIS
la majuscule ennui qui nous scléroseMon pauvre amour
car nous pensons les mêmes chosesEn attendant que
l'Ange nous métamorphose...
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