Bolero Nostálgico Para Artistas Emigrados

Aló, Estocolmo, ¿cómo está señor violín?

¿Le sienta bien la sinfónica

y ser el primer atril?

Yo sé que a veces pega duro el frío

que el idioma es un hastío

que no te deja vivir.

Yo sé que tú prefieres la charanga

pero el mundo es una ganga

y no te da para elegir.

Aló, Caracas, ¿cómo está doña Talía?

¿Cómo le va en la porfía

de vivir del culebrón?

Yo sé que es preferible un melodrama

que ser la primera dama

de un teatro sin función.

Yo sé que tu belleza se marchita

y es mejor en Santa Rita

que en el Barrio Luyanó.

Y yo te amo entre las brumas de mi coro.

Yo te adoro, yo te adoro

y tengo penas vitales por ti.

Y entre los dogmas medievales te defiendo.

Yo te entiendo, yo te entiendo

y espero que hagas lo mismo por mí.

Aló, Miami, ¿cómo está señor paisaje?

Era de ida el pasaje,

lo sabía hasta el Emir.

Yo sé que nada inspira y encabrona,

cargar en tu vieja Poma

agua para subsistir.

Si un día se te olvidan los manglares

por correos celulares,

te los voy a remitir.

Aló, Canarias, ¿cómo estás señor poeta?

Me contaron de la arenga

que diste en Radio Martí.

No sean tus plumazos inspirados

para un solo condenado,

pues te puede repetir.

Y espero que en aquel país profano

los alcoholes sean más sanos

que el bouquet del azuquín.

Aquí La Habana, al otro lado de la línea.

Yo te cambio mi gramínea

por un cuento de París.

Andamos como putas en cuaresma

cada uno con la regla

o un período sutil.

Recuérdame en un día de neuralgia

y en tu cuarto y con nostalgia,

guarda un sitio para mí.