Février En 972

C’était l’aube quand je naquis

Comme un étrange oiseau sortie de sa coquille

Puis le soleil s’élève, mon père célèbre

Du bout de ses lèvres, mon nom de clochard céleste

Avant de devenir Picaflore, je fus colibri

Je butinais l’inspiration au nectar de la vie

Haut comme trois mangues, tout me semble démesure

Le ciel un troupeau de mouton dans une prairie azur

L’imaginaire emmagasine ce qu’il ne pourra étudier

La cime du goyavier, les racines du palétuvier

C’était toujours l’aube sur mon pays natal

Allongé sur la natte la tête dans les étoiles

Scrutant les dégradés de couleurs et leur champs lexical

Transit de froid, emmitouflé d’un cyclone tropical

J’écrivais l’épitaphe des agonies nuptiales

A l’encre d’un piaf à la parure royale

Que ce soit ici ou ailleurs, il n’y a que l’amour qui prime

Que ce soit la plume ou l’épée, il n’y’a que la pointe qui s’exprime

Du Panthéon des grands je me demande ce qui me prend

Montrant que je me sens ridicule je rappelle Léon Gontran

A six ans j’écrivais saison des pluies sur mon pupitre

Et l’Afrique sous ma plume est devenu mon seul topique

J’idéalise rien, je connais l’Afrique de Stephen Smith

On attendait le soleil, finalement ce qu’il faut c’est une éclipse

Car la savane brûle, la saison est blanche et sèche

Mon cœur s’assèche, dans le carquois de l’ange pénurie de flèches

Je suis un homme de plein vent et je rejette leur industrie

Je suis un nomade d’un nouveau temps et ces paroles sont comme un cri

Une note de kora, un vautour dans les nuages, la rosée du matin

Je voulais finir sur cette image

Mais je me réveille un jour dans un monde qui fait

Où les mots se frangent de silence, où la haine s’inhale

Où l’on me demande de me battre constamment

Il n’y a que deux camps, la victoire ou l’anéantissement

Ce monde n’a pas le goût d’une cacahuète à l’apéro

Il a l’odeur d’une conclusion des éditions Maspero

La contingence me détermine, il faut que j’y déroge

Oh mon corps fais de moi un homme qui toujours interroge

De mes lectures adolescentes les pages s’éparpillent

Et j’ai la plume incandescente quand les yeux s’écarquillent

Je vis à la marge par hommage au marronnage

Ma culture est créole comme un mélange d’aromates

Quand l’art est acculé et l’âme amoureuse

La prose devient vite une armée miraculeuse

Si la révolte est une femme, je suis un jeune encore sage

Qui fantasme en zyeutant l’échancrure de son corsage

Les pètes crachent la fumée, les cheminés d’usine

Ici c’est la zone zombie, y’a des trous dans l’ozone

Les palmiers décapités, les ciels de faubourgs

Chavirés dans ma pirogue j’ai le lyrisme de Flaubert

Mon flair mon flow inspirés par bois d’ébène

Et ma couleur de fermentant douleur et peine

Moi j’aimerais vivre ivre de musique et de poésie

Mais ma peu ici me rappel le nécessaire de ma réussite

Je me montre rationnel et trop pragmatique

Mais comme René Depestre je suis Nègre rebelle et romantique

J’ai pleuré l’Holocauste et nos moments graves

Exilé, nègre marron dissimulé dans la mangrove

Mais y’a que mon groove qui me soigne, me saigne les veines

Je suis chez moi comme la médisance est chez elle à Jacmel

Ma pensée n’est qu’universalisme, aujourd’hui j’ai rien

Moi je veux naître martiniquais et je veux mourir algérien!