Briefe An Die Toten

Er hat ja immer mit seinem Leben gespielt

Nie hat er mit mir, immer nur mit seinem Leben gespielt

Er hat ja immer mit seinem Leben gespielt

Und darum schrieb ich meine Briefe

Eines lebendigen Toten, meiner Hölle Vorboten...

DENKEN VERBOTEN!

Kein Lächeln erlaubt Dir Dein Gesicht

Du betrachtest Dein Leben und wertschätzt es nun mal nicht

Lass doch die Menschen reden

Dich wieder missverstehen, Deine Mimik übersehen

Und ein paar Wortfetzen, die geheuchelt nur zum Schutz entstehen

Schenkt mir ein wenig Kerker

Gönnt mir ein wenig Ruhe

Denn niemand ist bei mir, hier bei mir = NIEMAND!

Wir werden immer mehr, wie kann es sein

Dass sich alles isoliert?

Nicht nur mich, man muss uns alle therapieren

In kleine Zellen sperren

Und die Schlüssel zu eben jenen Zellen

Gehören hinabgeworfen

Hinab zu mir ins NIEMANDSLAND

Der Krieg ist sicher bald vorbei! Ein mahnender Blick zurück in sein Auge:

Ich schuf nächtelang Szenarien. Um mich herum schrieb ich auch ein Drehbuch

Kreuzte Rollen und Gesichter, denen ich Gedanken in ihr Hirn log

Ich werde meine Traumwelt niemals gestalten

In meinem Kopf wohnen böse Gestalten

Die ihre Meinung nicht vorenthalten

Was ihr sagt, ist sicher wichtig

so richtig wichtig, für mein Leben entscheidend

Entscheiden wir doch uns fernzubleiben

Diesen Pakt müssen wir beide unterschreiben

Wie viel Blut tunkt das Papyrus, wie viel Ritual verträgt mein Kummer

Heute Nacht kette ich mich auf die Gleise

Bis dann die Züge auf den Gleisen durch meinen Körper reisen

Ach, Dunkelheit...

Ach, könntest du mich am Tage doch auch tarnen

Deine Kälte setzt mein Herz in Flammen wenn ich wieder mal nicht schlafen kann

Ach, Dunkelheit...

Schönheit wird so gerne übersehen

Gleich meinen Briefen an die Toten und was sie zwischen den

Zeilen erzählen

Zwischen all dem Haß

Mit dem wir leben, mit dem wir sterben können

Wir kollabieren...

Unsere wohlgeformte Existenz hängt an verflucht dünnen Fäden

Wir restaurieren...

Unsere Prachtbauten, unsere Häuserburgen, an die Urnen, auf,

Ihr Arbeiter!

Ich wünsche Euch, vor allem mir unseren Seelenfrieden

Egal wie viele Briefe ungeschrieben auch noch vor mir liegen

Die Zeit schreibt Geschichte, nur der Autor seiner selbst

Sucht Beweise für sein Denken, damit ihn dann sein Wissen quält

Die Zeit rast vorwärts, die Jahre ziehn ins Land

Ich bin fähig noch des Denken, doch das Denken, ja es strengt mich an

Jede Logik, die mich egal ob gewollt diesen Weg vorwärts führt

Tötet etwas Freiheit, Narrenfreiheit, Unbeschwertheit

Und jedes Testament schreibt sich doch fast von alleine

Ich bin Schreibtischattentäter, bin Produkt von zuviel Langeweile

Bleibt die Triebfeder das Leben

Treibe ich sie mir ungeniert in meine Venen

Bis mein Blut zerfließt in meinen Briefen...

In meinen Briefen an die Toten

Gesunken auf den Grund meiner verlorenen Seele

Gefesselt an den Augenblick, mit dessen Anblick ich mich seit Jahren quäle

Ach, Dunkelheit...

Wir kollabieren

Wir existieren

Und Ein WIR GEFÜHL verbinde uns, so sagt man mir

Allein ich glaub es nicht