ABUELOS

Español era mi abuelo, de Castilla,

de una villa en la Provincia de León,

cuántas veces cabalgando en su rodilla

de ese pueblo maravillas me contó.

Español era mi abuelo y su tarea

picar piedra en la cantera de Tandil,

con mi abuela que lavaba para afuera,

fugitivos de la guerra civil.

Y yo estoy aquí, tengo mucho más

de lo que soñaron casi un siglo atrás,

míreme las manos, ni una sola llaga

pero falta algo que a ellos les sobraba.

Italiano mi otro abuelo, de Sicilia,

de la aldea más cerquita del volcán,

donde patria era sólo tu familia

y la espalda se partían por un pan.

Italiano mi otro abuelo y el hermano

arrastrando por el sur de Santa Fe,

como bueyes las correas de un arado

y mi abuela cocinando para cien.

Y yo estoy aquí, tengo mucho más

de lo que soñaron casi un siglo atrás,

míreme las manos, ni una sola llaga

pero falta algo que a ellos les sobraba.

Falta la esperanza, la más simple,

la de creer que no es en vano

deslomarse por los hijos

que en un futuro cercano

tendrán un mundo mejor...

Un poquito mejor que el que habitamos.

Falta la esperanza, la más grande,

la del grito compañero,

la de la ¨Victoria Siempre¨,

la de ¨Unidos triunfaremos

y me falta como a vos,

me falta la ilusión de los abuelos.