Es atmet

Als seine Zeit gekommen war, hörte er das alte Haus, das schon seit Jahrhunderten einsam an dem dunklen Weiher stand, ihn rufen. Nichts dehnte sich so lange wie die lahmen Tage und unter schweren Flocken schneeverhangener Jahre die Langeweile, Ausgeburt der dumpfen Teilnahmslosigkeit.

Des Abends, wenn die Sonne versinkt

Bin ich gefangen in diesen Mauern

Auf weichem Lager ruhe ich und höre wie die Balken flüstern

Mondlicht scheint zu mir herein

Gedämpft von purpurfarbnen Tüchern

Der Geist des Hauses ist in mir

Lässt mit ihm jetzt eins mich sein

Es atmet

Es lebt

Schweigend redet es mit mir

Wiegt mich zärtlich in den Schlaf

Er war ein altes Boudoir voll welker Rosen, ein vereinsamt ausgebleichtes Bild. Die Erde war in einen feuchten Kerker verwandelt worden, wo die Hoffnung, wie eine Fledermaus mit scheuem Flügel, die Mauern entlang streicht und mit dem Kopf an fauliges Gebälk stößt. Doch das Haus rief ihn, und er folgte der warmen Stimme.

Des Nachts, wenn die Stimmen flüstern

Bin ich geborgen in diesen Mauern

Ich stehe auf der Galerie, das Licht bizarre Schatten wirft

Die Vögel der Nacht ihre Lieder singen

Gedämpft von großen, schweren Scheiben

Der Geist des Hauses ist in mir

Lässt mit ihm jetzt eins mich sein