El Cromosoma

Hace tiempo que me importa un comino

que el último jalón de mi camino

caiga lejos de Roma.

Hace tiempo que no juego al acertijo

tan esdrújulo de un padre y un hijo

y una blanca paloma.

Y lo cierto es que no me desespero

desde el día en que al célebre madero

lo comió la carcoma.

Pero si me preguntan y lo digo,

a parte de algún que otro íntimo amigo,

todos creen que es broma.

Y como con eso no se bromea

esperan que Dios me de con la tea

que churruscó a Sodoma,

o que al menos diga yo reconfortante

que me he hecho mahometano o protestante,

hablamos otro idioma.

Pues nada más que eso me faltaba

que tuviera que asirme a la chilaba

del profeta Mahoma,

ni a tripa de Lutero, ni aún de Buda

prefiero caminar con una duda

que con un mal axioma.

Porque dudo que al final de este asunto

la cosa no se acabe con un punto

sino con un punto y coma,

y no espero un cielo o un infierno

lo más confío en que seré algo eterno

gracias al cromosoma.

Tranquilo puedo vivirme mi historia

sabiendo que a las puertas de la gloria

mi nariz no se asoma

la muerte no me llena de tristeza

las flores que saldrán por mi cabeza

algo daran(?) de aroma.