Hora da Sesta

O sol parece uma brasa

na cinza do firmamento.

Sobre o campo sonolento

ninguém está de vigília,

na lagoa - uma novilha,

bebe - de ventas franzidas

e duas graças perdidas

sentam na grama tordilha.

No galpão - tudo é silêncio,

e a cachorrada cochila

e a peonada se perfila,

estirada nos arreios,

só se escutam os floreios

da mamangava lubana

fazendo zoada, importuna,

nos buracos dos esteios.

Rompe o silêncio da seta

na guajuvira da frente

o tá-tá-tá impertinente

do bico dum pica-pau.

No galpão - um índio mau

quase enleia na açoiteira

a naniquinha poedeira

que vem botar no jirau.

Mas a soneira é mais forte

do que os gritos da galinha

e até as chinas da cozinha

cochicham meio em segredo,

Não há rumor no arvoredo,

nos bretes e nas mangueiras,

dormem as velhas figueiras

só quem não dorme é o piazedo.

É hora de caçar lagartos

e peleguear camoatim,

hora das artes sim fim

que o grande faz que ignora

e quanto guri de fora

criado no desamor,

numa infância de rigor

só foi guri nessa hora.

Hora de sesta - Saudades,

de juventude e de infância,

Hoje - ao te ver à distância,

quando a vida já raleia,

qual um sol bruxoleia

num canhadão se perdendo,

hoje - afinal - eu compreendo

por que guri não sesteia!