Do Pobre B.B.

Eu, Bertold Brecht, sou das negras florestas

Minha mãe resolveu pelas cidades andar

Comigo no ventre e o frio das florestas

Até à morte me há-de acompanhar

A minha casa é a cidade do asfalto

Desde o início apetrechado com os sacramentos da morte

Com jornais. E tabaco. E aguardente

Desconfiado, sorna, e no fim com sorte

Sou amável com as pessoas

Até ponho chapéu de côco, como elas gostam de usar

Digo: têm um cheiro especial estes bichos

E digo: não faz mal, o meu não é melhor

Nas minhas cadeiras de baloiço, de manhã,

Às vezes um bando de mulheres faço sentar

E olho para elas descuidado e digo:

Com este aqui não podem vocês contar

À noitinha reuno homens à minha volta

Por "gentlemen" nos vamos tratando

Eles põem os pés nas minhas mesas

E dizem: vamos melhorar... e eu nem pergunto: quando?

Cedinho ainda, no pardo amanhecer, os abetos mijam

E a passarada, os seus parasitas, começa a gritar

A essa hora bebo um último copo na cidade

E deito fora a beata e, inquieto, vou-me deitar...

Fomos vivendo, nós, leviana geração

Em casas tidas por indestrutíveis

(Assim construímos os altos caixotes da ilha de Manhattan

E, para divertir o atlântico, as antenas flexíveis)

Destas cidades ficará o que as atravessou: o vento!

A casa alegra quem come... e a esvazia

Sabemos que somos meros transeuntes

O que depois virá é de pouca valia

Nos terramotos que aí vêm, espero,

Não vou deixar apagar o meu virgínia amargurado

Eu, Bertold Brecht, filho das negras florestas p'rás cidades de asfalto,

E, em tempos no ventre de minha mãe, p'ra aí lançado