Aquella cantina de la ribera

Brillando en las noches del puerto desierto,

como un viejo faro, la cantina está

llamando a las almas que no tienen puerto

porque han olvidado la ruta del mar.

Como el mar, el humo de niebla las viste

y envuelta en la gama doliente del gris

parece una tela muy rara y muy triste

que hubiera pintado Quinquela Martín.

Rubias mujeres de ojos de estepas,

lobos noruegos de piel azul,

negros grumetes de la Jamaica,

hombres de cobre de Singapur.

Todas las pobres almas sin numbo

que aquí a las plazas arroja el mar,

desde los cuatro vientos del mundo

y en la tormenta de una jazz-band.

Pero hay en las noches de aquella cantina

como un pincelazo de azul en el gris,

la alegre figura de una ragazzina

más breve y ardiente que el ron y que el gin.

Más breve cien veces que el mar y que el viento,

porque en toda ella como un fuego son

el vino de Capri y el sol de Sorrento

que queman sus ojos y embriagan su voz.

Cuando al doliente compás de un tango

la ragazzina suele cantar,

sacude el alma de la cantina

como una torva racha de mar.

Y es porque saben aquellos lobos

que hay en el fondo de su canción

todo el peligro de las borrascas

para la nave del corazón.