Emigrantes da Quarta Dimensão

Dá-me uma ajuda, ó médico das almas

Para escolher em que combate combater

Quem condeno eu à vida

Quem condeno eu à morte

Que me podes tu dizer

Encostado à árvore do tempo

Folhas vivas, folhas mortas, estações

Nada disto faz sentido

E o sentido do sentido não paga as refeições

Este torpor só tem uma solução

Sejamos deuses, é meter as mãos à obra

E no fazendo acontecendo

Deixar ir o coração

Que é o que nos sobra

Ao fazer-se o mundo nasce de si próprio

Ser avô é uma alegria atravessada

Dá para rir e pra chorar

Não temos nada com isso

E nada não é nada

Disseste um dia que tudo vale a pena

Tornar as almas mais pequenas é que não

Vamos sobre as duas patas

Juntar as partes da antena