Sobre La Cuerda Floja

Siempre al borde de los que viven

nunca tuvo un hijo, nunca una mujer

se pasaba el día en la oficina

llevando papeles, sirviendo café

su refugio una pension muy vieja,

llena de fantasmas y restos de pan

su amigo un gato que habló con él.

Nunca nadie le ofreció motives

como para estar, como para hablar

nunca nadie le ofreció su casa

para que no pase solo Navidad

el invierno que pegaba fuerte

lo encontraba a veces en la seccional

"el vino es casi como el amor" decia

de a pedazos, de a pedazos cae quieto.

Casi siempre a las seis menos cuarto

cuando el sol despierta en el andén

levantaba su cuerpo chiquito

se afeitaba y contaba hasta cien

como para recordar que estaba

tan despierto como vos y yo

con todas esas ganas de andar.

Una noche en un bar de esos tantos

se bebió hasta el ultimo rincón

decidió que su piél era carne

y su alma tán solo un motor

y se gastó de golpe una copa

y se hastió del pan y la pensión

quizás la muerte sea mejor.

Se subió al primer taxi

conla impotencia en quiebra

la œltima noche que estaré conmigo

será una gran fiesta, dijo,

plena de estrellas.

Se levantó temprano

desayuno en silencio

miró el reloj que lo observaba tenso

y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.

Afiló la navaja

héroe cobarde al menos

cerró los ojos, no dudó un instante

y apretó la carne sangró su pecho.