Fille d'ouvriers

Pâle ou vermeille, brune ou blonde,

Bébé mignon,

Dans les larmes ça vient au monde,

Chair à guignon.

Ébouriffé, suçant son pouce,

Jamais lavé,

Comme un vrai champignon, ça pousse

Chair à pavé

A quinze ans, ça rentre à l'usine,

Sans éventail,

Du matin au soir, ça turbine,

Chair à travail.

Fleur des fortifs, ça s'étiole,

Quand c'est girond,

Dans un guet-apens, ça se viole,

Chair à patrons.

Jusque dans la moelle pourrie,

Rien sous la dent,

Alors, ça rentre en brasserie,

Chair à clients.

Ça tombe encore : de chute en chute,

Honteuse, un soir,

Pour deux francs, ça fait la culbute,

Chair à trottoir.

Ça vieillit, et plus bas ça glisse.

Un beau matin,

Ça va s'inscrire à la police,

Chair à roussins ;

Ou bien, sans carte ça travaille

Dans sa maison ;

Alors, ça se fout sur la paille,

Chair à prison.

D'un mal lent souffrant le supplice,

Vieux et tremblant,

Ça va geindre dans un hospice,

Chair à savants.

Enfin, ayant vidé la coupe,

Bu tout le fiel,

Quand c'est crevé, ça se découpe.

Chair à scalpel.

Patrons ! Tas d'Héliogabales,

D'effroi saisis

Quand vous tomberez sous nos balles,

Chair à fusils,

Pour que chaque chien sur vos trognes

Pisse, à l'écart

Nous les laisserons vos charognes,

Chair à Macquart !