De Muda

Meus olhos campeiam longe buscando o campo nativo

E as flores que já não tenho no pedestal dos trevais

Nem cavalos rebolcando por detrás da velha quinta

Nem boiada pelechando na graxa dos pastiçais

Meus olhos buscam o verde do aroma de algum poejo

O Sol de uma maçanilha luzindo beira de estrada

A nuvem branca de ovelhas estaqueando seu pelego

Entre garças estendidas no lençol de uma canhada

Meus olhos já não espelham o mesmo verde de antes

O mato encobriu a vista e o campeiro alçou a perna

Toda a poesia do campo ficará só no papel

Pouco há o que fazer quando a plata é o que governa

Meus olhos já não entendem, vendo o campo pelechado

Invés de gado na carga, madeira no boiadeiro

O que será dos caminhos sem o mugido do gado?

Pois ninguém reponta lenha no ofício de tropeiro

Meus olhos tem nostalgias pelas lágrimas que escapam

Numa oração de campeiro cá das cruzes de um gateado

Se o campo se vai De Muda, pelechando flor em mato

Seremos novo retrato, nos fundões do nosso estado