Siebter Juli Vormittags

Siebter Juli vormittags.

Eingekreist von Rasenmaehern

und dem Keuchen von Kaffeemaschinen

arbeitsloser Junglehrerinnen,

die sich nackt am Kuechentisch kruemmen und

an ihren Zweierbeziehungen wuergen, Kinder-

geschrei in der Ferne,

wie das letzte Signal eines Zuges nach Sueden,

kurz bevor er in den Tunnel von Duerrenmatt

eintritt, der Tunnel ohne Ausgang,

der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt.

Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfaelle,

der Tonfall ihrer Verleudmungen

klingt wie Vollbremsung

mit ein paar Kommas dazwischen.

Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt

eine Punker-Frisur.

Jedem Land das Wetter, das ihm gebuehrt,

wie auf Erden, also auch im Himmel:

Nichts als verpasste Chancen.

Hier passiert nichts mehr.

Hier ist alles immer geteilter Meinung,

halbe-halbe, einerseits-andererseits,

ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude,

doppeltes Leid,

die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind

und bitten um Entsaftung,

sie fluechten in ihre privaten Kirchen

und mancher nennt sie Tranqulizer

noch Oblaten,

keiner ist unersetzlich,

jeder ist ein Superstar,

alle sind von morgens bis abends muede,

kein Wunder,

denn es immer schon zu spaet.

Wie machen sie das bloss - zu leben? Wie

schaffen sie das noch? Ich meine,

eine Rakete pro Kopf,

die wiegt schliesslich einiges,

dass das nicht jeden sofort zu Boden drueckt,

erstaunlich. Wir sind eben doch die Herrenrasse,

ich weiss, diese Meinung ist augenblicklich

noch

nicht

wieder

populaer, aber sei's drum, wir halten was aus,

und bei den Selbstmoerdern, Aussteigern,

Friedensfetischisten

stimmt sicherlich irgendwo was

mit dem Stammbaum nicht.

Siebter Juli vormittags. Fruehpubertaere Bettnaesser

polieren ihr Motorraeder blitzblank,

ganz wie der Vati den BMW.

Im Cassettenrecorder

rauscht die Neue Deutsche Welle,

die Oelpest der Tonkunst,

mit ihren Millionen von verklebten,

erstickten Ohrmuscheln.

Woran denken diese Kinder nachts?

Wir hatten damals

Mit Schirm, Charme und Melone und vor allem

Emma Peel, und jeder unserer Traeume

begann mit dem Geraeusch

des Reissverschlusses von ihrem

schwarzen Knautschlack-Kampfanzug...

heute bleibt den hohlwangigen,

glutaeugigen Knaben nur die

Muppets-Show,

Miss Piggy,

Schweine im Weltraum.

Ich moechte nicht juenger sein als ich bin.

Wenn ich alles noch einmal machen koennte,

wuerde ich vermutlich gar nichts machen.

Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke

und ausserdem absolut still verhalte

ruft bestimmt gleich jemand an

und fragt mich

wie es mir geht.