Le québécois

Ç'était un québécois,Narquois comme tout québécois,Qu'on trouva pendu l'autre foisSous la gargouille d'un toit.Il était amoureux.Ça rend un homme bien malheureux.Écoutez son histoire un peu.Après,

vous rirez mieux.La fille,

lui avait dit : "

Puisque tu m'aimes,Fais-moi,

une chanson simple et jolie.

"Le gars,

à sa table,

toute la nuit,Trouva,

ce que je joue à l'instant même.C'était bien,

mais il mit des Prouchkinovs,Des icônes,

d' la Vodka,

des troïkas,Et,

hop et galope dans les neiges de Sibérie,Petersbourg et la Hongrie.Y avait la Nitratchka,

Alex et Prokofiev,Molotov et Natacha.La fille,

écouta ce méli-méloEt dit : "

C'est loin et c'est trop.

"Le pauvre québécois,Pas même remis de son émoi,Se replongea dans les bémolsEn arrachant son col.Il était amoureux.Ça rend un homme bien courageux.Il pensa trouver beaucoup mieuxAvec cet air en bleu :Blues,

Tennessee,

Brooklyn,

California,Blues,

Apple pie,

Alléluia,

Coca-Cola.La belle bien-aimée,En entendant ces boos-là,Fut si grandement affoléeQu'au couvent,

elle entra.Le pauvre québécois,Découragé,

saigné à froid,Gagna son toit par le châssisEt s'y pendit.Par les matins d'été,Quand les oiseaux vont promener,Derrière la grille du couvent,Monte ce chant troublant :"

Ç'était un québécoisQui voulait me célébrer.Hélas,

il avait oubliéDe me regarder.

"Reste in pace.