Les maudits français

Y parlent avec des mots précisPuis y prononcent toutes leurs syllabesÀ tout bout d'champ,

y s'donnent des bisY passent leurs grandes journées à tableY ont des menus qu'on comprend pasY boivent du vin comme si c'était d'l'eauY mangent du pain pis du foie grasEn trouvant l'moyen d'pas être grosY font des manifs aux quart d'heureÀ tous les maudits coins d'rueTous les taxis ont des chauffeursQui roulent en fous,

qui collent au culEt quand y parlent de venir chez nousC'est pour l'hiver ou les indiensLes longues promenades en Ski-dooOu encore en traîneau à chiensIls ont des tasses minusculesEt des immenses cendriersY font du vrai café d'adulteIls avalent ça en deux gorgéesOn trouve leurs gros bergers allemandsEt leurs petits caniches chérisSur les planchers des restaurantsDes épiceries,

des pharmaciesY disent qu'y dînent quand y soupentEt y est deux heures quand y déjeunentAu petit matin,

ça sent l'yaourtY connaissent pas les œufs-baconEn fin d'soirée,

c'est plus chocrouteMagret d'canard ou escargotsTout s'déroule bien jusqu'à c'qu'on goûteÀ leur putain de tête de veauUn bout d'paupière,

un bout d'genciveUn bout d'oreille,

un bout d'museauPour des papilles gustativesDe québécois,

c'est un peu tropPuis,

y nous prennent pour un martienQuand on commande un verre de laitOu quand on demande : La salle de bainEst à quelle place,

S.V.P ?Et quand ils arrivent chez nousY s'prennent une tuque et un KanukSe mettent à chercher des igloosFinissent dans une cabane à sucreY tombent en amour sur le coupAvec nos forêts et nos lacsEt y s'mettent à parler comme nousApprennent à dire : TabarnakEt bien saoulés au caribouÀ la Molson et au gros ginY s'extasient sur nos ragoûtsD'pattes de cochon et nos plats d'binnesVu qu'on n'a pas d'fromages qui puentY s'accommodent d'un vieux cheddarEt y se plaignent pas trop non plusDe notre petit café bâtardQuand leur séjour tire à sa finIls ont compris qu'ils ont plus l'droitDe nous appeler les CanadiensAlors que l'on est québécoisY disent au revoir,

les yeux tout trempésL'sirop d'érable plein les bagagesOn réalise qu'on leur ressembleOn leur souhaite bon voyageOn est rendu qu'on donne des becsComme si on l'avait toujours faitY a comme un trou dans le QuébecQuand partent les maudits français