Lo Estamos Pasando Muy Mal

Esa mañana desperté de inmediato

Concilié el sueño solo con ayuda de pastillas

Tú sabes, la excitación que produce la conciencia

De estar a punto de escribir una página de la historia

Puede llegar a ser, por momentos, insoportable

Pero yo soy un hombre de temple

El hombre escogido, bajo mi almohada

El sobre con el solemne membrete patrio

Con las instrucciones precisas generadas por las altas mentes

Que me han designado

Me siento feliz, me siento henchido

De santo gozo justiciero

Calzo mis zapatos y pantalones y

Comienzo el ritual matutino prolijo y calmo

Como si este fuera cualquier día de mi vida

Como si de mis manos y de mi frialdad

No pendiera gran parte

De la seguridad de mis hijos

De tus hijos

El desayuno esta frío, pero no lo tono casi

La ventana, arroja la luz

Tamizada de gris del otoño

En la city

Hay tiempo para un sonrisa de espejo del baño

Antes de subir al automóvil

Acondicionado para mi misión

Faroles, quiosco, carnes, faldas

Mi hija menor, la Nancita

Se me viene a la cabeza

Con sus gritos en la mañana

Con sus manitos en mi cabeza

Conozco bien el camino

Nada ha sido dejado al azar en esta ocasión

Estaciono el coche

A una cuadra de mi punto de acción

Rodeo la manzana

Y escalo sigiloso la muralla gris

Que marcamos en el despacho como acceso seguro

En mi cinturón un revólver, en mi mente la bandera

Tres metros y medio de ladrillo hay entre la ventana de su baño y yo

Subo, mi corazón salta, él tiene una mucama

Si se interpone peor para ella

Un esfuerzo más y estoy dentro

Acompañado del silencio de la mañana

Penetro por el angosto pasillo de sus nuevos adornos

Y me detengo a oír, los sentidos aguzados por el entrenamiento

Creo que esta solo, ¡¡Great!!

Ahí lo veo, de espaldas a mí

Con un pijama blanco y su calva

No me sospecha, está bebiendo café

Doy un vistazo a su habitación

Y veo sus libros

Libros plagados de amenazas y falsedades

Libros que traerían esclavitud y muerte a las misiones humanas

Cerca de la ventana un cartel serigráfico

De aquella cantante anti-arte

En escasos segundos, con la mano en el gatillo

Y el sudor en mis cienes, pienso en mis emblemas

En los hombres justos y viriles que me han elegido

En la misión histórica de evitar el odio

En la calle que llevará mi nombre

Pero no quiero que muera sin saber por qué muere

Le llamo por su nombre, leo el terror

Y una mueca de desilusión en su odiado rostro

Le pregunto

¿Por qué no cantas ahora?

¿Qué fue de tu retórica?

¿Por qué no desafías al aire y con el puño cerrado?

No espero su respuesta

¡Y disparo!