Fala do Velho do Restelo Ao Astronauta

Aqui, na Terra, a fome continua,

A miséria, o luto, e outra vez a fome.

Acendemos cigarros em fogos de napalme

E dizemos amor sem saber o que seja.

Mas fizemos de ti a prova da riqueza,

Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez.

E pusemos em ti nem eu sei que desejo

De mais alto que nós, de melhor e mais puro.

No jornal soletramos, de olhos tensos,

Maravilhas de espaço e de vertigem:

Salgados oceanos que circundam

Ilhas mortas de sede, onde não chove.

Mas o mundo, astronauta, é boa mesa

(E as bombas de napalme são brinquedos),

Onde come, brincando, só a fome,

Só a fome, astronauta, só a fome.