Lavadeira

Todas as segundas se transformaram em domingos cansativos como a voz das seis.

As horas são serpentes à espreita do Rio, que devora.

A lavadeira do outro lado da janela desfaz o desfeito até o galo parar de cantar.

No andar debaixo, o sétimo dia continua aceso naquela fé de se ver curar.

Os olhos atentos ao quadro branco buscam encontrar paz,

Mas que paz é essa?

Pra construir aquilo que preciso,

O que faltou?

Quem falhou?

Eu? Quando?

Agora!

Todos os sentidos desenhados nas paredes de um quarto pra afugentar.

Os olhos se esquecem que, mesmo tortos, no silêncio pode vir a clareira.

Eu vi um rei preso, na parede, tentando se encontrar em meio a tempestade.

Percebo que aquele encontro marcado, no meio de março, em Nova Friburgo, não responderá.

Mas como falar de liberdade quando o elevador não abre?

E como ter próprias verdades, se a serpente não se move?

Todo mal feito não desfeito, enraizou criou razão.

Se o sétimo dia não secou,

E a segunda não findou.