Le météorologue

Je suis incapable de faire du mal à une mouche

Je ne suis ni un voleur, ni un escroc

Mais bien des gens me traitent comme un personnage louche

Ou comme un charlatan et se moquent de moi tout haut

Ouvertement ils rigolent

Ils gloussent et ils se gondolent

Mes amis me serrent la main en se tordant les boyaux

Avec les marchands de tripes

Les flics se fendent la pipe

Le bougnat pleure de joie en ameutant tout le bistrot

Il s'écroule et un fou rire le secoue, oui le secoue

Je suis météorologue... voilà tout

Je suis prêt à avouer que parfois quelques prévisions

Ont pu laisser subsister un léger doute

Ma tempête de neige en Juillet manquait de flocons

Ma vague de chaleur pour Noël n'est arrivée qu'en Août

Mes troubles de l'apophyse

Et ma vertèbre démise

Présageaient pourtant un fort anticyclone des Açores

Tant de pronostics honnêtes

N'ont connu que la défaite

Sauf le 2 mars 64 où j'ai prévu dans mon rapport

Du verglas au Groenland, la canicule à Tombouctou

Je suis météorologue... après tout

Ah il fut un temps où une belle voulut bien me croire

Et Dieu sait si mes promesses étaient sincères

Mais un cumulo-nimbus vint vite assombrir mes espoirs

Et avec l'orage est venue une dorsale polaire

Vous les météorologues

Etes tous des démagogues !

Et vous sentiments changent avec la pluie et le beau temps !

Sur ces paroles acides

Elle me laissa, livide

Seul avec mes baromètres, les aiguilles à ouragan

Et mon sismographe indique des remous, oui des remous

Je suis météorologue... voilà tout

Et un nimbo-stratus plane sur mon coeur depuis ce jour

Et transforme tous mes jours en jours de pluie

Voilà pourquoi l'imperméable que je porte toujours

Ce n'est pas par crainte que mes pronostics soient imprécis

Les caprices atmosphériques

M'ont rendu mélancolique

Puisqu'ils m'ont coûté l'amour et la confiance de ma belle

Tristement je me trimballe

Sous les averses locales

En parlant du temps qu'il fait avec ma grenouille sur son échelle

Elle au moins elle comprend tous mes soucis, tous mes soucis

Car elle est météorologue... elle aussi

FIN#

Titre: L'assassin est toujours le Jardinier

Artis: Frederik Mey

Parol: Frederik Mey

Musiq: Frederik Mey

Langu: Fr

Album: Volume 2

Annee: 1972

copyR: Productions Nicolas Périclès

#DEB#

L'assassin est toujours le Jardinier

Minuit sonne au château de Darkmoor,

Sir John lit la nécrologie.

On entend les hiboux dans la tour,

Les serviteurs sont de sortie.

Une porte grince et d'un seul bond

Une ombre s'élance sur Sir John,

Et Sir John défunte soudain stupéfait

En emportant son horrible secret:

L'assassin était le jardinier

Qui se réjouit d'un nouveau crime.

L'assassin est toujours le jardinier

Qui néglige lilas, bleuets et myosotis

Pour se trouver une victime.

Deuxième bureau, troisième étage,

Un ascenseur reste coincé.

L'agent secret est à la plage,

A Menton, en congé payé.

Mais en remontant la cage d'ascenseur,

Le mécanicien découvre avec frayeur

L'agent secret gisant dans un coin obscur

Au lieu de bronzer sur la Côte d'Azur.

L'assassin était le jardinier

Qui se réjouit d'un nouveau crime.

L'assassin est toujours le jardinier

Qui néglige lilas, bleuets et myosotis

Pour se trouver une victime.

L'autre soir, le gardien du phare

A été poussé dans le port.

On soupçonne le chef de gare,

Sa femme fréquentait le mort.

D'autre part, la patronne du «Sélect»

Avec ses gros pieds n'est pas moins suspecte,

Ainsi que son gendre qui louche et qui boit

Ou le marin anglais dont le frère est chinois.

L'assassin était le jardinier

Qui se réjouit d'un nouveau crime.

L'assassin est toujours le jardinier

Qui néglige lilas, bleuets et myosotis

Pour se trouver une victime.

L'héritier des biscuits Lemaître

Habite au vingt-deuxième étage.

Il dort sans fermer sa fenêtre,

On verra que c'est bien dommage.

Car un courant d'air vient gonfler les rideaux,

Un canon luisant se braque dans son dos.

La fenêtre est ouverte, mais la porte est fermée

Et les biscuits Lemaître n'ont plus d'héritier.

L'assassin était le jardinier

Qui se réjouit d'un nouveau crime.

L'assassin est toujours le jardinier

Qui néglige lilas, bleuets et myosotis

Pour se trouver une victime.

Un homme à la mine candide,

Vêtu, d'un vieux tablier vert,

Prépare des insecticides

Au fond du jardin, dans sa serre.

Ensuite il aiguise en sifflotant

L'énorme sécateur taché de sang.

C'est en greffant ses roses qu'il s'est blessé hier

Et c'est là qu l'étrangle une main meurtrière!

L'assassin était le cuisinier,

Et la morale de la ballade:

Il faut se méfier des cuisiniers,

Du beefsteak haché,

Des idées toutes faites,

De la morale et des préjugés.