Hemingway

La luna è un buco a mezza strada nel cielo

Sotto la luce si riconosce il sentiero

L'odore della notte è inchiostro sulla tela

I cani non abbaiano e stanno lì a dormire

Forse non c'è nessuno da spaventare

Non è così che si viaggia fino al mattino

Con il bicchiere lasciato sulla finestra

E mucchi di lettere cadute attorno al tavolino

E fiumi di parole che non si possono attraversare

E non basta capire come fare

Quanto tempo ci resta ancora da scrivere

Senza distinguere senza più scegliere un segno

Come compagni che si scambiano la strada

O come gli amanti che amministrano i minuti

Niente si perde per niente

E non si scambia con niente

E non si lascia per niente