Curto

O que me faz contar em versos

Ser este prospecto que ninguém ler todo,

É uma pressa que conta a minha alma, em desassossego

É medo de perder-me enquanto me alongo,

Fazendo um simples ponto curvar-se em circunferência.

É um temor cruel de que ninguém me entenda,

Mesmo que não estenda ao que quero dizer,

E disso mais, sendo uma sinopse

Escrita, me utilizando do que de bom aflora.

Agora mesmo não saberia contar,

Que estes versos são escorridos dos dedos,

Que a maravilha perdeu-se com ele,

Pro fundo foi, na areia se escondeu.

Eu escrevo coisas curtas, mas que não são breves,

E elas se alteram conforme anda o mundo,

Nesta marcha lenta, que a todos engana,

E mais faz motivos, e mais guarda lembranças.

Quando escrevo torno na margem da direita,

Não é temendo um louco desgovernado, vesgo

Que do outro lado rasga-se e buzina

É que ser preciso nos dois sentidos impossibilita,

As palavras cruzarem o tempo e a vida.