Subsolados

A gente se esconde no mato na casa d'um conde qualquer

A gente não quer saber nem de parente, a gente não pode escolher

Há algum lugar que nos lembre e apresente de modo decente

Mas não qualquer ombro doente, a gente não quer um escombro pra ter

A gente se esconde na sombra da gente de pé

A gente que morre de sede e o sol, só pintura em parede

A gente não tem qualquer vaga mente que uma gente vazia não tem

E tudo que a gente tiver que a gente consome, consome

E some nos restos, nas latas de lixo junto às baratas

E outros tão bichos quanto a gente têm

Quando a gente desse seco povo

Pobre-velho ou rico-novo

Joga ovos na gente e a gente não quer

A gente só quer um cochilo, estilo de vida não é pra nós não

A gente quer subir na vida pra poder dormir no chão

E seguir com a nossa vida sem tapar buraco na rua

Sem sentir no dia o tremor da luz crua que na nossa cova

É uma lua quase sempre nova