El Verdadero (Poema)

Y si la emboscada del asco nos perdona la vida

Estaría bien visitar algún lugar donde olvidemos quién fuimos

Bebiendo café por la noche, vuelvo a enamorarme del caos, pero no es recíproco

Esta pasión tan mal correspondida

Es un callejón sin salida, pero qué importa

Me pasé la vida en estos y supe plantar jardines en la cloaca más putrefacta

Aun cuando mis manos estaban oliendo las extremidades de la muerte

Y si la paliza cobarde de la soledad, de millones contra uno

Nos deja un ojo sin cerrar, tal vez podamos otear el horizonte definitivo

Que tapan tantos imitadores de este

Y qué mal lo imitan, diablos!

Aunque a veces incluso pareció que lo hacían a la perfección

Sustituyéndolo por alguna raja, de la que llovía opio

Me encantaba empaparme de adormideras

Por haberme despertado de repente hace años con un océano helado sobre la cara

Pero la ración de opio siempre fue menor que la de realidad

Y seguí buscando el verdadero horizonte