Juan Valentín

Lucía: Salido recién del pueblo, con traje nuevo llegó a Madrid,...

Soltero, cuarenta años, algodonero, Juan Valentín,

Al veinte de la Gran Vía, por mil pesetas una pensión,

Para esperar la noche y salir rugiendo como un león,

Dinero de jornalero para tabaco, mujer y alcohol. . .

Joaquín: Después de cinco cervezas era el momento para la acción,

Solita en una esquina, rubia, divina, su salvación,

Con ella se fue del brazo, besos y abrazos al por mayor,

Y en un hotel sin estrellas, en diez segundos la desvistió,

Y al verla toda desnuda, casi se muere del corazón. . .

Voz Pero por qué hombre, qué ha pasao?

Cuéntame. . .

Eso, cuenta. . . cuenta. . .

Lucía y Joaquín: Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José,

Voz Cómo es eso?

Lucía y Joaquín: Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José. . .

Lucía: Las piernas no le alcanzaban para escapar de esa situación,

Corría por la Gran Vía, como una moto hacia la pensión,

Temblando volvió al pueblo y a sus amigos él les contó. . .

Joaquín: Ay no saben lo que perdieron, era una rubia como un bombón,

Si piensan ir a Madrid, apunten todos su dirección. . .

Voz Gracias Juan, gracias. . .

Joaquín: Pero por Dios, hombre, pa´que están los amigos?

Lucía y Joaquín: Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José,

Voz Pero qué te han hecho Juan?

Lucía y Joaquín: Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José. . .

Voz Qué tal estaba la tía?

Lucía y Joaquín: Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José,

Porque ella no era ella, parecía una doncella

Y se llamaba José. . .