Aprendizado

Um poema não é algo

Que se apanha no ar

Como um pássaro

Que se cativa para o canto

Um poema não é algo

Que se apanha na terra

Como a flor

Que se colhe para o vaso

Um poema não é algo

Que se apanha nas águas

Como um peixe

Para a luz dos aquários

Não, o poema não se apanha

O poema desce na gente

Como um sopro do alto

Para transfigurar-se em música

E beleza na sesmaria branca do papel

Nasce como um filho

Das entranhas da mãe

Na hora certa da vida

Nem antes, nem depois

Sempre na hora certa da vida

Que nunca é a hora certa dos que tentam buscá-los

No longe onde ruminam verdes e horizontes

Como estranhos animais de outras esferas

A hora do poema

Não é a hora da obediência

Não e nem mesmo

A hora dura dos poetas

O poema não atende a quem o chama

Como um cão ao assovio, ao nome

Porque existe sem ser, vem por suas asas

Como vem a liberdade, e vem os ventos

E aí se entrega

Como a bem amada

Flor para as mãos

De quem não tinha nada

Disseste que ao contrário dos humanos

Os rios não envelhecem nos seus trilhos

E obrigado por também me haveres dito

Que o pai é um rio que segue nos seus filhos