Rumba Dos Inadaptados (ou A Morte Do Jovem Contribuinte)

No quarto impecável, ao lado do corpo,

A carta, com um último artigo a sair no jornal de

Domingo,

No correio dos leitores,

Dizia assim: " Sou jovem,

Honesto, estudante, trabalho, sou pago:

Eu pago os impostos, as letras, os juros, da casa, dos

móveis, dos livros na estante, dos discos, dos filmes:

que hei-de fazer?

Eu vou ao cinema, eu leio poemas, gosto de ler!

Eu voto, eu escolho, eu olho nos olhos dos casos, dos

factos, das coisas concretas:

Eu não tomo drogas, não sou alcoólico!

Eu estou preocupado e um pouco dorido

Ao ver que em várias revistas adultos,

Ministros, artistas, nas entrevistas da tv,

Demonstram que os jovens são brutos, boémios,

incultos, autistas, não têm emprego, ou são arrivistas

e mal educados:

São tão depressivos, são tão destrutivos, que hei-de

fazer?

Com 23 anos já não faço planos: para quê?

Eu vivo da esperança na vaga mudança que nunca vai

acontecer:

Eu não tomo drogas, não sou alcoólico!