El canto del gallo

El jaleo de los días de feria

ya se oía a un kilometro del pueblo

y un extraño acento en el hablar

de los que halló por el camino.

Un coro de muchachas y una vieja

levantándose las faldas al bailar

y un jovencito de broma peligrosa

haciendo gala del orgullo local.

De los que dan dinero por la noche

para que nunca termine su canción

para que sude el músico ambulante

su condición de vagabundo.

Es ya la hora del aperitivo

y todavía no funciona el tiovivo

el músico buscó la acera en sombra

y la ventana donde olía a flor.

Tenga esta rosa blanca, señorita

a cambio de su negro pensamiento

por qué motivo temblaron sus labios

vio en sus ojos el fondo de un volcán.

Y mientras tanto corría la sangre

en la plaza, como un vino común

y las plumas de los gallos

por el aire volaban aun.

Quítese usted de en medio forastero

que ya no quedan señoritas en el bar

ya cantó como el gallo de pasión

pero esta es mi canción

y el baile va a empezar.

El músico ambulante se agarró del vaso

y sintió que flotaba en la luz artificial

apuró el trago de madrugada

un borracho imitaba el canto del gallo.

Se deslizó por una callejuela

antes de que empezase a clarear

y al pasar por la ventana enrejada

suavecito empezó a silbar.

Pero nadie conocía la tonada

que era inventada para la ocasión

y se fue por el camino a contemplar

los desvelos de las ultimas sombras.

Y caminando iba pensando que ganar

siempre es tentar a la otra cara de la suerte

y que por eso te hacen daño los huesos

cuando golpeas fuerte.

Y así se fue chasqueando los dientes

en memoria de algún actor

cuyo nombre se ha perdido

y que hacía de bandido

y sintió la alegría del olvido

y al andar descubrió la maravilla

del sonido de sus propios pasos

en la gravilla.