Aire

Una pava silva sin parar, en una casa vieja

y una radio que no para de hablar, fotos de otros tiempos.

Y en una silla desvensijada, alguien soñaba que no murio,

era un viejo y sus ojos de niño, que se inundaban del mar y de Dios,

y sus manos abrazan el aire, era un viejo, sus ojos y yo.

Era una casa discreta, como de otra vida,

con huellas de haber querido, con señas de ser querida,

y en una cuna despatarrada, dormia un niño sin comprender

no sabia de pobreza ni de hambre, riqueza es madre y comida tambien

y sus sueños endulzan el aire, era un niño, los sueños y yo.

En otra historia como esta, de amor y misterio,

a veces de carcajada, a veces tan cementerio,

y una guitarra que acompañaba, y alguien cantaba por no morir.

Era un hombre y su sangre con alas, que no sabia volar sin partir,

y sus manos acariciando el aire, era un hombre, sus manos y yo.

Era un niño, los sueños y yo,

era un hombre, mis manos y yo,

era un viejo tus ojos y yo.