Linea 670

Giocano i bambini, giocano i bambini

fra carcasse d'auto, lavatrici e copertoni,

giocano i bambini, giocano i bambini,

nascosti in fondo a un pozzo dove annegano i pensieri.

E il vento se li porta e il vento li accompagna,

carico di mare e di cattivi odori.

Il vento è un sogno grande che arriva da levante,

racconta le sue storie e poi scompare all'orizzonte.

E corre corre il tempo e balla a piedi nudi,

sopra le auto rubate che brillano alla luna,

e sull'asfalto gonfio di caldo e di sudore,

di mosche e di zanzare, di vino e facce al sole.

E scendono le stelle truccate come neve,

con maschere d'argento e tutti i denti in mostra

e portano preghiere e canzoni da suonare,

quando l'inverno arriva ed ogni notte è una scommessa.

Hanno occhi ritagliati dentro facce da serpente

che dicono di storie di cui non c'è da perdere niente,

sono gonne colorate, sono mani sempre pronte,

a scommettersi il futuro in cambio della buona sorte.

E gira gira il sole fra cantilene strane

urlate a piena voce fra i sedili della metro,

fra vecchie fisarmoniche mai stanche di suonare,

che si aprono e si chiudono per chi le vuol sentire.

E a notte sono fuochi che si alzano oltre il muro

che scaldano fortune indifferenti al falso e al vero

che brillano negli occhi e nell'eco lontana

di parole incomprensibili urlate contro il cielo.

Sono ladri, banditi, straccioni, delinquenti,

vagabondi, senza terra, sporchi e strafottenti,

sempre meglio di cravatte, di colletti e denti bianchi,

che se con una mano danno, con l'altra pre[]ndono per venti.